Tudo que fere não é espinho.
Às vezes a flor causa mais dor.
Das coisas que não sei dizer
ou não quero dizer
O sonho maravilhoso faz doer o despertar
E quem faz o machucado?
O olho aberto ou fechado?
A rua, a esquina, a pedra, o tropeço
Salto fino ou chinelo
Do espírito nasce todo estado
Alegria de perder
Tristeza em reencontrar
Porque nem tudo é poesia
E água que limpa às vezes é suja.
Meu espírito é alegre mas se curva
A curva, o horizonte, a pequena flor
Coisas que vejo - umas permanecem, outras se esvaem.
No novo o velho
No velho a esperança de que haja mais um pouco a descobrir.
Tudo que é flor não é paisagem
E a mensagem é uma só
Quem sabe ler?
