Chaves e senhas

Hoje ao inserir a chave na porta, ao retornar do supermercado, me ocorreu que temos muito mais do que chaves das portas e cadeados de nossas casas e que para acessar determinados lugares é obrigatório que tenhamos além das chaves, senhas.

Em ambientes públicos utilizar o sorriso faz-nos quase como o usuário master: via de regra, quem recebeu o sorriso vai retribuir - conexão feita!

A pessoa que ajuda no serviço de casa? A chave dela é a confiança. Existem chaves diferentes para diferentes tipos de relacionamento. Competência, criatividade, conhecimento.

Cada relacionamento estabelece uma chave e uma senha de acesso. E não são imutáveis, pelo contrário. É como no namoro: quando começamos há luzinhas vermelhas acendendo por toda parte - não temos conhecimento suficiente para que se abram as portas. A medida que o relacionamento evolui um simples levantar de sobrancelhas, um olhar, uma palavra será suficiente para compreender sem palavras.

Algumas pessoas são de fácil acesso, outras preferem encalacrar-se. Esses extremos não traduzem a mensagem que trazem em si. As pessoas mais reservadas, embora, na maioria do tempo, sejam mais assustadoras, quase sempre guardam jardins e fontes de inestimável beleza.

Não sei muito bem se traduzi o pensamento que me ocorreu logo mais cedo. Mesmo tendo as chaves é prudente utilizá-las com cautela. No coração do seu melhor amigo, ou do seu filho, ou do seus pais, daquela pessoa que lhe é tão cara, pode está havendo um evento que não lhe diz respeito. Então, mesmo com as chaves na mão, com o desejo infinito de partilhar, tenha a certeza de que sua senha pode ser usada naquele ambiente.

A palavra e o exemplo

..."cada um sabe a dor e a delícia de ser o que é"...

Caetano Veloso

Eu tenho andado meio pensativa ultimamente. Não que não exercite meus pensamentos com frequência, é que tem coisas que acontecem e fazem a gente sentir diferente.

A palavra e o exemplo. Quando eu era mais nova ouvi minha avó dizer zilhões de vezes: faça o que eu mando e não o que eu faço. Não existe fórmula para nada. Uma criança pode ter como exemplo diário toda correção possível dos seus pais, pode viver num ambiente respeitoso, não presenciar nenhum vício de linguagem ou de comportamento e ainda assim tornar-se um adolescente cheio de arestas a aparar. Uma criança pode também ser abusada fisicamente, partilhar de cenas de alcolismo, fumar passivamente e ainda assim escolher a força da palavra e a limpeza do seu corpo.

A força do exemplo. A força da palavra. Esforçar-se para ser espelho, para ser guia. Ser mãe e pai é essa alegria da partilha mas é também a preocupação de saber até onde apontar e não atinar se foi suficiente ou se um pouco mais (ou menos) teria sido melhor.

Honradez, humildade, honestidade, justiça, lealdade, temor a Deus, conhecimento, respeito a si e aos outros. Esse é o legado que quero deixar para a minha descendência. Conquistas que ninguém toma.

Meus pensamentos vão para o que ando fazendo para conseguir (ou não) isso tudo.

Hoje é véspera. Amanhã também será.

Hoje é véspera de Natal...

A essência do ser humano é ser bom, sempre. Do nascer ao pôr-do-sol. Às vezes a pessoa não sabe da sua bondade e alguém precisa dizer, mostrar quanta maravilha há no seu existir. Então, foi isso que aconteceu há mais de dois mil anos atrás: Ele veio para confirmar que fomos feitos para o bem e que somos a tenda do Senhor.

Quando faço uma coisa de que não gosto, de que me arrependo, tenho vontade de poder voltar para aquele ponto inicial da bobagem cometida e apagar, deletar tudo que veio depois. Porém acho que há uma razão por que não podemos dar um passo atrás: o horizonte é além e é lá que conviveremos com as lembranças e seremos mais fortes, às vezes incompletos ou inseguros, porém crescidos.

Neste tempo, há um comércio imaginário que entra por nossos olhos e ouvidos que apregoa ser esse o tempo de parar, refletir, mudar. Não depois, não todos os dias, mas no Natal, com as luzinhas, Noite Feliz tocando ao fundo, cestas básicas distribuidas, doações materiais.

Toda nossa vida é cíclíca. A de todos nós. Temos dias, seguidos de noites. Temos meses, anos. Uma coleção de nomes para a medição do tempo. Uma eternidade. Acho que ela me pertence e então tenho a obrigação de me entregar a ela na melhor condição - a saúde do meu corpo complementa da minha alma.
Assim, rejeito a ideia comercial de que devo refletir mais e mudar imediatamente entre o Natal e o Ano Novo. Minha casca se renova todo dia.

Pois então! Se meus pensamentos não batem com os seus, se vemos as coisas de modos muito distintos ou concordamos em quase tudo, se ofendi ou distratei, se fui indiferente, grotesca, indolente, descuidada. Se vivendo atropelei a sua vida, se não respeitei seus sentimentos. Se proporcionei momentos de alegria, de entusiasmo, se dividi o lanche, o segredo, a dor e a preocupação. Se você lê e se encontra nessas linhas, você esteve em meu dia e eu no seu e então peço perdão pelos erros e agradeço pela partilha.

Escolha o melhor. Seja o melhor. Não se contente com esboço. Não são conselhos para obter sucesso profissional, embora também sirvam para isso. Escolha os melhores amigos, os melhores livros, as melhores opções. Seja dedicado, fiel, não esqueça de suas origens. Procure ouvir. Saiba discernir. Se for fazer uma coisa que alguém não possa ficar sabendo, pense mais um pouco antes de decidir - talvez o melhor seja deixar passar.

Então, é véspera de Natal. Eu desejo o que desejo todo dia: paz, saúde, tranquilidade, conhecimento interior, boas escolhas, presença do Senhor, realizações pessoais e profissionais, solidariedade. Amanhã é Natal e depois também será. Faça da data comemorativa o seu estado de espírito.

À beira do caminho

Sentada à beira do caminho. Às vezes me sinto assim mesmo que esteja caminhando.

Corpo febril. É noite e escuto o barulho do dia. Estou sentada à beira do caminho e nem sei ao menos em que estrada estou. Na 5ª série ouvi falar do astrolábio. Uma ajuda agora seria bem acolhida.

Orientação. Preciso prestar. Tenho que receber.Não saber é item desconfortante. Eu preciso saber e quando não sei tenho uma alma febril e inquieta.

Fomentar. Acalmar. Encaminhar. Entender. Conciliar. Suportar. Em dias assim, quem mais além de Deus?

"Subaqueira"

Suvaqueira. Pelo prefixo deveria ser o lugar de colocarmos nossos suvacos, assim como petisqueira é para petisco. Mas não é! É o nome para o mau cheiro insuportável nas axilas mal cuidadas. Esse mau cheiro causa mal-estar. Físico e psicológico. Em mim, sentir esse odor causa-me enxaqueca e em algumas situações um desconforto psicológico de dizer ou não para o fedorento que vá se tratar.

Trabalhar no atendimento de qualquer instituição apresenta essa desvantagem. Não podemos escolher atender só os cheirosinhos.

Banho, amigos! Não esqueçam: água, sabonete, shampoo, creme dental. Não precisa ser roupa nova, mas roupa limpa. Higiene básica.

O amigo do meu sobrinho confessou que esquece de escovar os dentes - detalhe: não é uma criança, já tem mais de 18 anos. E alguém aí pode me responder como é que uma criatura dessa consegue arrumar uma namorada?

Bom, vou tomar meu banho matinal porque vou à feira. Deixo um link de um vídeo que já mandei para alguns amigos. Assista. Você vai dar risadas...

Vencido pela "subaqueira" alheia

Flores e besouros

Os pardais vêm até a bacia de ração do meu cachorro
Chegam sem cerimônia e levam no bico o alimento
Fazem festa. Saltitam e derrubam os grãos pelo chão.
Meu cachorro, chamado Sansão, fica deitado, não move uma pata,
Observando a cena.
A tarde morna, o silêncio da rua
Estou sozinha no meu quintal.
Não me escutam os pardais em meus gritos de solidão.
Tudo certo, tudo errado.
Sem meio termo.
Temo não indicar o caminho.
O sol está se escondendo
E vem a noite por sobre mim.
Não seria mais fácil ouvir as flores e os besouros?
Só ecoam perguntas - todas sem resposta.

Abra o seu coração

Abra o seu coração.Receita para viver mais e melhor.

Guardar ressentimentos, arquivar em ordem cronológica as desavenças? Releve-os, descarte-as. Muito mais nesse caso se faz com muito menos ou melhor, com nada.

O que não edifica apenas é ajuntamento. Tijolos, areia e cimento num depósito não fazem uma casa. Torne a sua vida um canteiro de obras, uma grande obra. Não permita que se amontoem coisas inúteis. Pense que sua vida é uma pequena caixa. Só o que vale a pena fica e cabe.

Abra a sua vida, abra a sua boca, a sua bolsa. Abra as mãos, abra caminhos. Seja altruísta e otimista. Abra um largo sorriso, abra um grande abraço. Estenda a toalha do piquenique debaixo de uma grande sombra e abra a cesta de guloseimas - o mínimo que virá até você será a natureza.

Abra as gavetas, permaneça com o que usa e doe o que não lhe serve e partilhe o que lhe dói.

Abra seus olhos, amplie seus horizontes. Abra seu peito e encerre dentro de si a colheita permanente da promessa do eterno. Abra um perfume, um pacote de biscoito. Abra seus ouvidos, abra sua casa.

Abra-se em flor. Beleza. Pássaros. Pétalas. Vida que surge no reintegrar-se. Abre-se a terra. Abre-se a vida. Abra o seu coração.

Preferências

Um pouquinho de lavanda depois do banho
Sal na salada
Pimenta no feijão
Sapato de salto
Cabelo e cara lavada
Um livro na rede
Um amigo e um segredo
Unha do pé cortada
Tapete do banheiro estiradinho
Vaso com angélica
Revista em quadrinho
Areia entre os dedos
Barulho do mar
Comida quente
Suco gelado
Cecília, Pablo, Clarice, Carlos na cabeceira da cama.
Sol de verão
Minha cidade, Arcoverde, sertão
Planta de espinho
Leite quentinho.
Preferências que fazem de mim eu mesma.

Pedregulhos da beira do rio

Amor de balançar a rede
Abraço de almas
Mãos que se dão e se tomam
No direito exclusivo dos que se vêem
Nas retinas que miram o mundo.
Amar de calar o vento
Consolar a dor de estrela escondida
Abóboda. Nuvem. Melodia de não ouvir
Palavra de não falar
- se me entrego não resgatar-me-ei dos seus abraços?
Deserto árido, saudade.
Óasis, mistério revelado no ocaso dos olhos
Cansados e exauridos por de repente não ver
A fina linha que costura-nos, unindo-nos um ao outro.
Mosaico. Arco. Pedra. Construção.
Seus quadris. São suspiros.
O que crescerá sem você?
Eterno que passa.
Pedregulhos da beira do rio.
Outono. Primavera.
Amor de frutos e flores.
Frenesi de sentir.
Sem palavras. Só o esplendor de saber-nos.

Dicas

Tem um texto de Luiz Fernando Veríssimo, Exigências da Vida Moderna, que pincela um pouquinho a neurose desse mundo cheio de informações em que vivemos. Um pouco de tudo e de tudo um pouco, correndo o risco de ainda assim conseguir chegar ao fim do dia sem ter 'ticado' todos os itens do check-list do bem-estar.

O bom mesmo é quando não sabemos o que é bom e por experimento descobrimos o que nos faz felizes e satisfeitos. Eu gosto de tomar chá bem quente quando estou triste, de tomar banho e vestir uma roupa para dormir tirada da gaveta. Gosto de vinho tinto seco e de companhia para degustá-lo. E de bacon, com ovos, no medalhão de filé - esporadicamente, acreditando que espaçadamente não obstruirei minha aorta.

Cocada, doce de mamão, arroz com brócolis, beterraba, couve-flor refogada, abobrinha, leite morno com canela, vitamina de banana, azeitonas, vatapá, salpicão de frango.Estrelas, nuvens em forma de animais, árvores floridas, pôr-do-sol, silêncio, caminhada, refeição em casa, cochilo depois do almoço.

Receita de longevidade? Boa alimentação, exercício, lazer. Não é isso que lemos? Nessa receita os pontos se unem como num mapa astral. Não há mágica, não há sequencia. Os estudos apontam, a estatística determina percentuais, porém somos todos gigantescas digitais - padrões comparados mas incontestavelmente individualizados.

Experimento algumas dicas que leio, que recebo. Transgrido algumas normas de bem-estar ou de seu reestabelecimento. Exemplo? Não gosto de ficar em casa quando sinto que posso trabalhar. Ficar deitada na cama me deixa mais doente. Talvez seja sinal de que não tenha aprendido a ficar sozinha comigo mesma. Prefiro pensar que assim agindo o vírus me deixa mais rapidamente, cansa de ter que ir trabalhar comigo e simplesmente vai embora.

Para terminar, algumas dicas:
- sementes de macela - para indigestão, 'bucho' fofo, empachamento
- casca de romã - alívio para a garganta inflamada
- chá da flor do algodoeiro - aumenta produção de leite na mamãe com dificuldade para amamentar
- cerveja preta - para espalhar o sangue, evitar derrames e melhorar a dor de cabeça
- quixabeira - para inflamação
- manga e caju no pé - para alegrar a vida
- berinjela - para controle da pressão arterial
- quiabo - linda flor, grande quantidade no pé, satisfação de colher e dividir com os amigos
- tomate - rico em licopeno, anticancerígeno. Tomate cereja. Plante um pezinho. Além de gostoso, é lindo.
- torta alemã - na minha casa tem o poder de inflar meu ego. É elogio na certa!
- Vick Vaporub (é assim que escreve?) - de acordo com a minha sogra levanta até defunto - contusões, dores, furúnculos, calos secos
- felicidade - se for a sua, divida. Se for a dos outros, compartilhe. De uma forma ou de outra é ganho certo.
- sol e protetor solar - para brincar com fogo. Encanto e espanto.

Mais dicas à medida em que nos encontrarmos nesse blog!

Mudança

Mudamos todo o tempo. Desde o momento da concepção. Passamos a ser um na junção de dois: óvulo e espermatozóide. Daí, depois da unicidade vamos nos dividindo e, o que é engraçado, aumentando de tamanho. A mudança não cabe mais no útero depois de nove meses. Forçamo-nos a sair: ar nos pulmões, frio, calor, fome.

E seguimos mudando, a cada instante. Mudamos da pele ao pensamento, passamos de engatinhar a correr em menos de um ano. Mudamos de humor, de desejo, de opinião, de casa, de profissão, de medicamento. Somos um novo ser porquanto não notemos ao olharmos no espelho e visualizemos tão somente umas rugas e cabelos brancos que antes não estavam ali.

Somos provados no fogo, como milho de pipoca. O grão de milho que não estoura é chamado de piruá. Recusa-se a seguir em frente e permanece com a mesma roupagem (numa versão mais morena). Por sua recusa também é deixado à margem - gosto amargo de pensamentos queimados e tostados pelo temor de dar o próximo passo.

Mudar dói. Desvencilhar-se de si e ainda assim continuar sendo aquele que conhecemos intimamente. Vem a minha cabeça o sabor de queijo com goiabada. Lanche da minha infância. Hoje como queijo com goiabada como recheio na sobremesa de pizza. As lembranças do mesmo sabor, com outra roupagem.

Tudo muda e tudo passa. Por nós. Para nós. O carro está sempre em movimento. A paisagem da janela é estática. Perpetramos e impregnamos nosso redor com o almíscar da mudança, como água: outrora pingo, estreito riacho, largo rio, imenso mar - transmudada em nuvem não esquece de onde veio e não impede que o vento a leve.

Palavras vãs

Só uma palavra me devora
Aquela que meu coração não diz

http://letras.terra.com.br/simone/297864/ 

Se você me conhece de verdade sabe que falo muito sobre muitas coisas, porém falo pouco de mim e falo pouco dos outros também. Não gosto de divagar sobre assuntos sobre os quais não tenho conhecimento. Não sou adepta de fofoca. Não tenho nada haver com adultérios, casos amorosos, estelionatos e afins. Se não tenho a acrescentar também não devo suprimir.

Acho divertido falar sobre o comportamento, a roupa, as preferências. Faço comentários sobre isso ou aquilo, sobre como fulano levou uma queda, como sicrano traiu a namorada. Vivo no mundo, mas não faço da vida do outro ocupação para a minha.

Algumas palavras ficam guardadas. Tenho muitas guardadas, sem perspectiva de liberação. Outras são poesia liberta, arrebol e nascer do sol. O silêncio oportuno abre caminho para as portas da realização, do fortalecimento do espírito. Silêncio é ginástica espiritual. Minha meta é tocar a ponta dos dedos dos pés: meu pensamento tocar a pureza das palavras que não são vãs.

Perfume e vinagre

Rótulos de perfume em frascos de vinagre.

Sete palavras que não esqueci. Na carta que recebi havia muitas outras, falando de coisas que estavam além de mim naquele momento. Era uma carta longa, com cobranças e descrenças. Uma carta de despedida, com letra caprichada. Despedíamo-nos do amor de outrora, da impossibilidade de compreender o que não cabia naquela adolescência urgente.

As situações se dispuseram no viver da vida. E vivendo fui sorvendo, absorvendo, resolvendo, esquecendo. Fui indo, indo e toda aquela bruma inventada no meio dos livros e das aulas do colegial transformou-se em memória de experiência.

Nessa época tinha uma música que eu gostava de escutar, embora não soubesse o que dizia sua letra: Hotel California (http://letras.terra.com.br/the-eagles/63266/traducao.html). Guitarra americana naquele solo que faz sofrer um coração jovem e apaixonado...

Cresci. Mudei. Mudei de casa, de rumo, de amor. Escolhi coisas tão diferentes que talvez nem bula de remédio possa ser comparada com o que posso escrever detalhando posologia, indicações, contra-indicações e afins, no que se refere a minha alma, as minhas preferências.

Tive a curiosidade de saber o que dizia a letra da música que 'dilacerava' meu coração. Um verso diz assim:

"Nós somos programados para receber.Você pode assinar a saída quantas vezes quiser, mas você nunca poderá sair!"

Então fico com essa afirmação. Não posso sair de mim. Eu sou muitas. Ora eu, ora os outros. Por vezes fico e outras vezes parto - mesmo que me vejam. Ora partilha, ora egoísmo. Ora beleza, outrora fraqueza. Se retorno abrem-se-me portais e janelas de lindos beirais crepusculares. Umas vezes infante, outras concentrada participante. Nos olhos, horizonte adiante ou passado distante.

Os frascos de vinagres estão no armário. E também os vidros de perfume. Com frequência esmero-me em não trocar-lhes os rótulos e em sentir-lhes o conteúdo.

Maria Fernanda

Há 17 anos atrás fui mãe pela primeira vez. Nasceu uma coisinha rosa, cara de joelho como todos os bebês. Minha inexperiência e a dela nos fizeram cúmplices.

Antes de completar duas semanas de nascida fomos para o laboratório, colher sangue. Estava amarela, com icterícia. Chorei mais do que ela...

Quando passei de filha para mãe pude compreender muitas coisas que não entendia. Daquele dia três de novembro de 1993 em diante não pude mais pensar apenas em mim, no que eu queria, no que eu faria. Aqueles cabelinhos espetados e seus olhinhos claros a me fitar me lembravam todo tempo que estavam ali e que eram minha responsabilidade.

Sou saudosista. Às vezes minha saudade dói. Cheirinho de lavanda, lacinho no cabelo, bonecas espalhadas pela casa. Mãe eu posso? Mãe, me dá? Mãe, me leva? Me pega? Mainha eu tô com medo. Mamãe minha perninha tá doendo. Relembrar me dá aquele ardor no nariz (aquele de lágrima indo em direção aos olhos).

Hoje comemoramos dezessete anos: ela de idade, eu de mãe.

Já batemos de frente, nem me lembro quantas vezes, mas na maioria do tempo caminhamos lado a lado. Eu me orgulho dela e fico esperando que ela sinta o mesmo por mim. Amo um amor que não se abala. Por nada. Quero ser o porto. Seguro. Porto seguro. Mesmo depois que ela mesma seja a timoneira da embarcação e que os roteiros já não sejam tão seguros, ou previsíveis.

"O que a memória ama, fica eterno.
Te amo com a memória, imperecível."

Adélia Prado

Maria Fernanda - 1 ano e 3 meses

Entre os meus cabelos

Não me escondo nem me revelo
Por vezes sou pequena chama
Desvelo segredos nos meus pés
Grande é a minha fé e a minha esperança
E não tenho paciência com mediocridades
As coisas vãs que me pertencem
Prefiro esquecê-las
Não sei e não sou
E quando fico é porque metamorfoseio o que vejo
Nos caminhos me sementeio
Encontro passarinhos e seus bicos conhecem
Meus vazios
Ouço sinfonia
Aquela que apenas os pensamentos são capazes de orquestrar
Parafraseio a vida e abano as mãos à morte
Ainda que sem respirar
Tornar-me-ei matéria vária
Porque diverso é meu ser
E esqueço de quantas flores fui antes de tornar-me eu.
Nessa mesma vida já vivi e já morri
E agora, nesse instante,
Relampeiam no céu de minha boca
As trovoadas desse tempo quente de verão
Proclamo versos doces e poéticos
Contando do amor que tive e tenho
Guardado entre as égides do meu coração.
Coração descrente entre as ritmadas batidas.
Tenho arritimia passional
O vento entra no meu quarto e serpenteia entre os meus cabelos
Leva consigo indelével marca do meu descompasso.
Talvez encontre o que eu procuro.
Será que trará para mim?

Experimente

Não gosto de frutas cristalizadas. De jeito nenhum, em nenhuma hipótese, nem por educação. Para comer bolo de casamento, coisa que não faço há mais de seis anos (em outra oportunidade conto o porquê), cato todas as frutinhas. Se uma delas me escapa, cuspo-a, como quando comemos peixe e ele tem aquela espinha bem fininha que só sentimos quando mastigamos.

Desde bem pequenas minhas filhas foram apresentadas a todo tipo de alimento. Frutas e seus sucos, sopinhas, verdura, feijão, arroz, carne, ovo, comida temperada com cebola, alho e coentro (que eu adoro!). Sempre foram comilonas quando bebês.

Vão crescendo, nossos bebês, e ficando cheios de 'nove horas': não gosto disso, não como aquilo, quero refrigerante, quero salgadinho. E a fruteira termina a semana quase como começou.

O exemplo educa mais do que a palavra. É fato. Contudo a palavra tem a sua força. Isso também é fato.

Certa vez ganhamos um bolo. Bonito, mas cheio de fruta cristalizada. Até o cheiro das danadas me causa ojeriza. De qualquer forma não se perde, pois meu marido não tem nada contra... Bom, estávamos lá, à mesa, para jantarmos:
- Mãe, esse bolo é bom?

Suspense. Silêncio. Olhinhos me fitando.
- Bom, eu não gosto de fruta cristalizada. Acho MUITO ruim, mas coma, experimente... Você pode gostar.

Pronto! Sem possibilidades. Se minha mãe, que come de tudo, não gosta...

Cuidemos para que nossas palavras não criem muros, gaiolas, receios. Não sejamos os que impedem mas os que impulsionam.

Essa é uma historinha boba, que vez por outra minhas filhas recontam e terminam rindo, dizendo: eu odeio, eu detesto fruta cristalizada! Nunca comeram, nunca provaram. Acreditaram no meu paladar e ponto final.
Nessa historinha não houve nenhum dano, nem de carência alimentar, mas quantas vezes nossas objeções ou afirmações não são balizadores?

Mas nem tudo está perdido: eu sou L-O-U-C-A por azeitona, roubo de todos os pratos quando vamos comer pizza. Apenas uma delas aprecia também. Acho que consegui incutir-lhes a idéia de que por si, considerando o outro, é sempre melhor. Não ser piolho também esteve nos meus ensinamentos, nada de caminhar pela cabeça alheia.

Macarrão em boa companhia

A simplicidade das coisas me encanta.

Fui convidada para jantar na casa de um amigo. Partilhar da sua casa nova, pelo menos para mim que ainda não o tinha ido visitar após a mudança.

Conversamos na cozinha enquanto ele preparava a nossa refeição. Cheiro bom, senti no alpendre quando cheguei. Molho de tomate, carne à parmegiana, tomate seco, macarrão, coca-cola e bom papo. À mesa, eu, sua sobrinha e ele. Falamos sobre afeição, queijo ralado, vôos, conexões, livros e leituras, peraltices infantis e as lapadas que levamos por conta das traquinagens.

Tour residencial. Quartos, banheiros, despensa, quintal. Um lar. Só possível pela inefável e incontestável presença do respeito, do amor, da amizade e de um casal de cachorros.

Empatia. Esse sentimento faz nosso cérebro funcionar no piloto automático. Não pensamos tanto quanto estamos acostumados, concedemos acesso aos nossos medos, gargalhamos de pequenas coisas, confidenciamos nossas frustrações e alegrias, satisfazemo-nos por estarmos silenciosamente presentes.

A beleza da flor - só possível pelo suporte dos galhos.

Perfil

Sou filha de Tutu e Aparecida. Neta de Jacy Padilha e Socorro. Neta de Antônio Britto e Dulce. Casada com Fernando e mãe de Nanda, Carol e Gabi. Católica. Falo muito, mas gosto mais de escutar. Tive a sorte de ter como guia espiritual na minha infância e juventude Padre Adilson, que me ensinou a beleza de ser sal e luz. Tenho apenas um irmão, que deveria ter sido mais velho do que eu - teria me levado para as festas e me ensinado a dançar. Sou professora de formação e bancária por opção. Gosto do que faço e namoro com artigos sobre educação - quem sabe ainda não serei professora universitária? Sou otimista, perseverante, paciente... Sempre acho que poderia ter sido melhor, ter me envolvido mais, ter melhorado o projeto, ter amado mais... Sou detalhista e responsável. Não acredito em horóscopo, mas tem uma coisa com a qual me identifico no meu signo: sempre vejo os dois lados da situação, sempre pondero o sim e o não, o partir ou o permanecer, sou libriana. Essa análise, quase sempre, é causa de sofrimento. Sou fã de Maria, mãe de Jesus, sua humildade e sabedoria foram os principais atributos, penso eu, para Deus elegê-la como favorita. Tenho saudades da minha infância e tenho saudades de coisas que não vivi. Gosto de cheiro de chuva, do sabor do feijão, de plantar hortaliças, de ver o pôr-do-sol, de andar de mãos dadas(dedos entrelaçados) com meu marido, de sentir o cheiro das minhas filhas e de vê-las dormindo (todas) no mesmo quarto. Gosto do conforto de uma calça jeans velha e de um sapato novo. Gosto do cheiro de livro novo e de ver as marcações de outras pessoas em livros velhos. Gosto de mãos gorduchas de bebês e das rugas das mãos dos idosos. Sou apaixonada por olhos claros.
Sou muito chata quando perco a paciência, minha raiva não passa logo, demoro a voltar ao normal, mas depois não lembro porque estava chateada. Não suporto ficar com meus pés molhados e tenho a mania de lavar meus cabelos. Gosto de roupas simples, sem muitos detalhes. Quase sempre o que está na moda não me interessa. Não gosto de pessoas intrometidas, que perguntam o que não é da conta delas e opinam sobre o que ninguém pediu. Gosto de ouvir o barulho de água 'correndo', seja no chuveiro, na chuva, no rio. Não gosto do percurso da viagem, seria voluntária para uma máquina que me teletransportasse. Gosto de conhecer novos lugares, mas não gosto de viajar.
Gosto de ver fotos antigas. Pessoas retratadas num momento breve. Se vão, mas fica ali, no papel, o olhar: a foto dos meus bisavôs me faz ver a história que chegou até mim. Olhar a foto da minha formatura do ABC, do riso banguela das minhas filhas, da festa de final de ano quando aquela pessoa tão querida ainda estava aqui...
Tenho muitos conhecidos. Não acho que tenha muitos amigos, mas acho que se precisar dos meus conhecidos terei ajuda.
Todo dia, peço e espero começar e terminar minha jornada trilhando os caminhos do Senhor.
Sou Valéria, Neinha, Lela, Lelinha.
Se você me conhece há muito tempo sou Valéria Padilha. Se me conhece do trabalho sou Valéria Britto. Meu pai, minha mãe e minha tia me chamam de Neinha. Meu irmão e meus primos de Lela. Alguns amigos de Lelinha. Meu tio me chamava de Quinha.
Muitas identificações para uma pessoa que deseja, embora muitas vezes não consiga, ser presença de Jesus na vida das pessoas.

Sandálias trocadas

Hoje comecei a escrever pelo título. Sempre é a última coisa que faço. Escolher o título.

Na hora do jantar, na casa da minha avó, estava meu pai ainda à mesa quando cheguei do trabalho. Jantando seu tradicional cuscuz com leite, iguaria que só troca por sopa ou macarrão com ovo. Ficamos por lá jogando conversa fora e reclamando do calorão que anda fazendo por aqui.

Ao levantar-se, contou que seu amigo tinha feito o comentário de que a pessoa quando fica velha, sai até com as sandálias nos pés trocados e não nota, ao que lhe respondeu: não foi sem notar, eu calcei assim porque quis mesmo, desse modo não fico trupicando.

Dei uma gargalhada. Como é essa história, painho? E ele trocando e destrocando as sandálias foi explicando que se calçar do modo tradicional o leva a tropeçar muitas vezes e que calçar o pé direito com o calçado do pé esquerdo e vice-versa é muito melhor.

Pronto! Ao contar o episódio a minha filha chegamos a seguinte conclusão: as crianças, na mais tenra idade, já conhecem essa técnica! Todas as crianças de que me recordo adoram calçar seus chinelinhos trocados e por quê? Porque como estão aprendendo a caminhar, trupicando aqui, tropeçando acolá, com os sapatos trocados aprimoram seu primeiros passos.

Pura sabedoria que esquecemos quando nos tornamos convencionais. É uma pena que esqueçamos também de outros detalhes como o riso fácil, a confiança no outro, a camaradagem sem distinção. Nesses casos substituimos o que temos de melhor por ofertas que não nos fazem melhorar.

Vou tirar meus sapatos altos e tomar um banho. Em seguida vou testar a teoria do meu pai calçando minhas havaianas. Deveria ter sabido disso antes de quase quebrar meu maléoro...

Retinindo

RETINIR - v.i. Produzir som forte, metálico, agudo e repetido; tinir muito, repenicar, ecoar, ressoar.

Usamos bastante essa palavra, eu e um amigo. Na verdade mais ele do que eu.
Para ele tudo fica retinindo:
- se não me ajuda com coisas que não pode ajudar
- se me fala umas palavras que depois acha que não deveria ter falado
- se me traz doce
- se me manda muitas fotos via e-mail
- se não me fala umas palavras que depois acha que deveria ter falado


Já recebo-o sorrindo quando ele diz de longe: Lelinha, uma coisa ficou retinindo...

Coisas que ficam retinindo na minha cabeça:
- a natureza das coisas e as coisas da natureza - a bondade, a maldade, os trovões e os relâmpagos
- a disponibilidade da amizade
- a doação do amor
- a grandeza contida nas pequenas e nas grandes coisas - a vida que pulsa, a vida que estanca
- a imortalidade da alma
- a mortalidade do corpo
- o medo de perder quem eu amo
- o medo de ter medo

Outras coisas também ressoam como um címbalo. A inquietude de minha natureza humana faz retinir minha ansiedade, minhas dúvidas e minhas certezas. Muitas pessoas mais próximas afirmam que acham confortante partilhar comigo suas alegrias e mazelas. Que sou boa ouvinte. De uma coisa sei, se me pedir opinião eu dou. Se não me pedir, dificilmente escutará duras ou agradáveis palavras. Quase sempre consigo manter erguida a tênue linha que demarca a opinião e a intromissão.

Com meu amigo fica retinindo a gratidão por partilhar flores, cereais e sorrisos que enfeitam minha mesa de trabalho nos finais de tarde.

Escolha a alternativa correta

Somos o que há de melhor
Somos o que dá pra fazer
O que não dá pra evitar
E não se pode escolher

 http://letras.terra.com.br/engenheiros-do-hawaii/85747/

Tem um dito popular que costumo dizer quando estamos falando sobre pobreza monetária: só temos duas chances de enricar - uma quando nascemos ricos, outra quando casamos com um rico.
A primeira não deu, nasci numa família classe média. A segunda joguei fora. Fico rindo sozinha...

Quando nascemos não escolhemos quem serão nossos pais, nossos irmãos, se seremos pretos, amarelos ou brancos, se teremos cabelos lisos ou crespos, castanhos, pretos ou loiros. Não escolhemos se seremos menino ou menina. Bom, se temos participação nessa votação o caminho a percorrer durante nove meses faz-nos esquecer de tudo.

E há coisas sem explicação plausível. O que faz um bem nascido decidir atear fogo a um morador de rua? Um empobrecido se dedicar, dizer não à marginalidade, e formar-se médico, juiz, engenheiro, enfermeiro? Uma pessoa fruto de um ambiente que não vive a fé em Deus entregar-se ao sacerdócio?

Feitos da mesma matéria, com dons diferentes. Fico pensando que um pouco de igualdade e uniformidade seria bom, de vez em quando. É como se da mesma roseira brotassem margaridas, sorrisos-de-maria, angélicas, onze-horas e até rosas.

Quando é possível escolher, a grande maioria de nós opta pelo que há de melhor, pelo caminho reto - deixando à margem as vicissitudes, as volabilidades das escolhas vãs.

A simplicidade das coisas nem sempre é a simplificação das coisas. O que é simples pode ser complexo. Escolher a simplicidade é caminho íngreme, há grandes pedras feitas de consumismo, imediatismo, egoísmo - e estão soltas, prontas para rolar e esmagar-nos ao menos um dedinho.

Eu procuro escolher todo dia ser feliz. Falho durante o processo diário de colocar na minha bolsa apenas o que me vai ser útil e prazeroso: me irrito, me exalto, digo não aos que merecem sim e falo um sim sorridente àqueles que não compreendem nada do que está acontecendo, falo coisas que deviam calar, e calo coisas que eu deveria gritar.

Felicidade não se dispõe na prateleira. Não combina com o fast-service da nossa contemporaneidade. Não vem num saquinho, não se esconde nos livros de auto-ajuda. Está mais para obra de engenharia. Começa com um alicerce e vai crescendo, tijolo por tijolo - com a certeza de que vai ser necessária uma reforma de tempos em tempos.

Ironia? Às vezes não temos alternativa - me apaixonei. Meu amor para a saúde e para a doença não veio com uma botija. Como escrevemos no MSN: rsrsrsrsrsrsrs. Não me arrependo. Enriqueci em outras coisas. Sobre isso, escreverei depois.

Painho e Mainha

Eu falo mainha e painho. Quando tinha uns 6 anos, falava painha mas meus colegas de escola ficavam me zoando e eu mudei a forma de tratamento do meu pai. Se fosse hoje nem ligaria pois o pai e a boca eram meus e eu faria como quisesse.

O regionalismo da língua falada é uma coisa muito engraçada. Eu acho.

A gente fala cantando mesmo. E isso não me incomoda. Não falamos o 'r' dobrado dos mineiros e paulistas. Aqui no interior de Pernambuco as palavras no plural não ganham o 'xis' da capital. Não dizemos uai, nem bah, tchê! Falamos (eu falo muito) oxe! Vixe Maria!

Uma vez liguei para uma central de atendimento para resolver um problema de trabalho. Essa central funcionava em Salvador. A atendente, depois da nossa mútua identificação, fez o seguinte comentário:
- vocês aí do NORTE falam engraçado. Aí é demais, né? Tive que recordar-lhe o básico de geografia: Pernambuco e Bahia fazem parte da região NORDESTE. E não, eu não falo engraçado, eu falo português...

Outra vez, falando com uma carioca, escutei o mesmo comentário, agora com direito a 'r' dobrado, de que minha fala era engraçada. Tive que devolver o 'elogio', dizendo que ela também falava engraçado.

Trabalhei um tempo num centro de processamento que tinha gente de tudo quanto era estado. No meu setor tinha uma cearense. No Ceará e no Piauí o 'di' e o 'ti' se transformam em 'dhi' e 'thi'. Brincávamos com ela, que se identificava como "Lucineidhi", "boa-tardhi" - ao telefone.

As diferenças existem. Brincar com elas é normal, o ruim é quando a brincadeira adquire ares de menosprezo ou discriminação.

Ágape e ágata

Ágape - vínculo que liga duas almas que se compreendem.
(http://www.priberam.pt/dlpo/default.aspx?pal=%C3%A1gape)
Sendo ágape o amor de afeição, é também amor de satisfação.
(http://www.dicionarioinformal.com.br/buscar.php?palavra=%E1gape)

Todas as vezes que leio ou escuto essa palavra me recordo de um papeiro (de fazer papa), que, até então, acreditava eu ser feito de uma material chamado ágata (conforme minhas pesquisas na internet trata-se de um revestimento sintético, pois ágata é um tipo de pedra).

Bom, de qualquer forma a sonoridade das duas palavras faz-me recordar de uma quando ouço a outra.

Adoro papa de maisena. A minha não fica tão gostosa, mas a que minha mãe faz... Espetáculo!

Quando eu era pequena comia todo dia de manhã. Comia 'pelas beiras', papinha morninha, com canela. A lembrança desse ritual me dá aquela quenturinha de satisfação de recordar uma coisa prazerosa. Depois da refeição, escola. Ia caminhando com a boca aberta, o vento entrando e batendo nas minhas bochechas. Minha mãe dizia 'Fecha a boca, menina! Vai ficar com a barriga cheia de vento!'

E eu continuava caminhando com minha boca que engolia vento, imaginando como seria ficar com meu bucho redondo e bem grandão...

Papa é um alimento que demonstra cuidado, amor, zelo. Não conheço quem faça uma papa à toa. Fazemos uma papa para os filhos, para uma pessoa convalescente, para um idoso com dificuldade em se alimentar. Eu faço papa para mim mesma para engolir um pedacinho de felicidade.

Então, num papeiro de ágata faço um ágape alimentar e aproximo minha alma de outra.

Limites

Mesmo tentando ser melhor, às vezes não consigo.
Falta a paciência, o jogo de cintura, a compreensão.
Muitas vezes quero fazer uma coisa e faço exatamente o contrário.
Falo palavras que não quero dizer
Desligo o telefone sem a despedida apropriada
Nego o abraço que meu corpo pede
Vocifero quando devia ficar calada.
A grande vantagem é que identifico meus exageros
E embora não possa voltar atrás
Posso sempre pedir perdão e recomeçar.
Continuo tentando, vou seguindo, caminhando.
Atitudes às vezes são o antirreflexo do que somos
ou mesmo do que almejamos ser.
Serenidade diante dos fatos e acontecimentos
Consciência dos meus limites
- ando buscando todo dia.

Bicho morto ou vivo?

Trabalhar numa instituição bancária é sofrido e divertido ao mesmo tempo. Sou professora de formação porém estou bancária há dezesseis anos e o meu primeiro emprego foi como menor estagiária nessa instituição que completou 202 anos, agora em outubro - o Banco do Brasil.

Usava uma farda azul, calça comprida e camisa de botão. À época tinha acabado de completar dezesseis anos, pesava 56 kg nos meus graúdos 1,78m - em suma era uma vareta, um galalau, de farda.

Tenho muitíssimas boas recordações. Turma animada, quase 90 funcionários, afora uns 10 menores estagiários na mesma agência onde hoje trabalho e faço parte de um quadro funcional que conta com 22 pessoas.

Desse tempo, que foi em 1990, os funcionários estão quase todos aposentados, em vias de pendurar a chuteira ou sairam nos planos de demissão incentivada. Dos aposentados a gerente atualmente sou eu. Estão todos na minha carteira e tem dias que parece que combinam: minha mesa fica arrodeada de 'veinhos'. Eles gostam de mim e eu deles. Não poderia ser diferente pois desde há muito cultivamos a alegria de nos (re)encontrar.

Quando fui menor a única queixa de que me recordo refere-se ao fumo. Quase todos eles fumavam. Ambiente fechado, ar-condicionado e cigarro: roupa e cabelos fedorentos em apenas quatro horas de expediente.

Deixando de lado esse detalhe, o mais era agradável. Esse encontro dos dias úteis se estendia nos finais de semana, na piscina da AABB. Churrasquinho, histórias, cervejas e para mim refrigerante.

Os terceirizados (zeladores, telefonista, estagiários, vigilantes) logo se enturmam. Sempre existe um gracejo, uma piada, uma zoação. Logo estamos como recorda a minha memória dos fatos de outrora.

Mesmo com todo stress diário para conciliar tarefas administrativas, negociais, atendimento telefônico e pessoal, sinto-me em casa. Gosto do que faço.

Hoje rimos à vontade, eu e a nova zeladora. Ela me contando sobre a saia-justa por que passou seu colega de trabalho ao soltar uma "fraudulência" e ver chegar de repente, no mesmo ambiente, o tesoureiro - que lhe sugeriu "afastar os móveis porque deve haver um bicho morto".

- Bicho morto? Pois o bicho morto acabou de subir a escada. E foi para o primeiro andar.

Riso solto. Exercitamos nossos músculos, produzimos endorfina, partilhamos daquela alegria. Cheguei a conclusão de que o zelador, por se encontrar num ambiente em que se vende e compra dinheiro, não pode se dar o direito de soltar flatulências. Ele emite gases intestinais: uma fraudulência explícita em nossos cofres nasais!

Idéias repetidas, mas válidas

Preste atenção no que os outros estão falando
Desconsidere a carga negativa de palavras invejosas
Divida seu lanche, faz bem para amizade e para a cintura
Visite seus amigos e convide-os a sua casa
Estude, o seu conhecimento ninguém consegue roubar
Crie o hábito de ler, um livro pode cruzar as fronteiras
- você pode conhecer novos lugares e novas pessoas.
Faça atividade física moderadamente
Abrace as pessoas que lhes são caras
Divirta-se com uma atividade
- pode ser palavras cruzadas, fotografia, poesia
tenha um tempo só para você.
Seja honesto e positivo
Não aceite meias verdades ou mentiras deslavadas
Se indigne com a miséria, a corrupção, a violência
Defenda o mais fraco que você
- não seja agente causador de opressão
Valorize os mais velhos
- suas rugas guardam histórias e lições
Não rechace conselhos
- se não os seguir, pelo menos guarde-os
Coma frutas e verduras
Não exagere nas calorias
Carregar um corpo pesado é mas difícil que lidar com sua leveza
mas não se preocupe em parecer um faquir
Tenha pelo menos um amigo em quem confiar
Visite seus pais, sua família
Tenha uma plantinha e, se houver espaço, um bicho de estimação
Pratique a política da boa vizinhança
Tenha uma reserva monetária, aprenda a poupar
Não seja avarento, apenas aprenda a priorizar
Reserve um tempo para a oração
Mantenha suas mãos disponíveis
Sua mente ocupada.

Cheiro de lavanda

O que arde e transcende
O que me consome e transforma
Cheiro de lavanda
Cama vazia.
Tenho os olhos cheios de lágrimas
De uma saudade que me escapa
Nas letras que escrevo e
No vazio do teu lugar à mesa.

Informação

Querer não é poder. Ter informação é poder.

E não falo apenas de informação sigilosa, ultra-secreta. Falo de informação banal, como por exemplo, saber como se reduz o som da campainha do seu ramal telefônico no trabalho. Sem essa informação, que só a telefonista tinha no momento que precisei, meu dia teria sido menos agradável - tendo em vista que lidar com um telefone estridente, que não pára de tocar, é o fim da picada do Aedes Aegypti.

Falando sobre esse assunto hoje pela manhã, chegamos à conclusão, eu e meu amigo, que às vezes manter o sigilo da informação ocasiona a manutenção do status quo, do sucesso do empreendimento, da posição de sabichão.

Para a dona da casa de doces mais badalada da cidade, que não tem ajudante, divulgar os pormenores das suas tortas deliciosas pode abrir o precedente para uma temida concorrência.

O professor que não democratiza seu saber, partilhando-o com seus discentes, corre o risco de não ser lembrado como competente. Ao invés disso, será rememorado como o sabe-tudo que não sabia nada.

Informação é poder. Se eu sei e você não sabe, estou em vantagem. Mesmo que eu queira ensinar e você queira aprender, ainda assim inicio alguns passos à frente. Igualdade de oportunidades é um nivelador, porém se por esforço ou sorte alcanço com as pontas dos dedos uma informação importante, abro a janela de frente para o mar.

Socializar, dividir. É assim a base de uma democracia, não é?

Muitas vezes o medo de deixar de ser considerado importante, de ser lembrado como referência, impede que coloquemos em outdoors nossas descobertas e conhecimentos.

Estou pensando, desde cedo, se vou postar a minha receita de torta alemã. Uma das sobremesas que faço e não dura de um dia para o outro na minha casa. Como vou ficar sem meu segredo culinário?

Dia da Criança

 Art. 5º do Estatuto da Criança e do Adolescente

Nenhuma criança ou adolescente será objeto de qualquer forma de negligência, discriminação, exploração, violência, crueldade e opressão, punido na forma da lei qualquer atentado, por ação ou omissão, aos seus direitos fundamentais.

Feliz dia das crianças!

Desejo que possam experimentar essa fase sentindo verdadeiramente o seu sabor. Possam correr, pular e brincar. Dividir o sorvete, o chocolate. Dar as mãos nas brincadeiras de roda. Colocar o pé no chão. Mergulhar, bater braços e pernas num rio, no mar, na piscina.

Ter muitos amigos. Frequentar a escola. Conviver harmoniosamente com sua família. Andar de bicicleta. Sorrir muito. Abraçar sem distinção. Ser criatura inocente.

Viver num mundo que acolha seu crescimento, sem apressá-lo, sem deturpá-lo, sem violá-lo. Ser criança na infância. Porque dessa afirmação decorre a perpetuação infantil de uma alma que sabe enxergar mais do que pacotes e responsabilidades na vida adulta.

A tolerância, a convivência, a partilha. Saber chorar e perdoar, seguir em frente. O verdadeiro sentido da amizade, a valorização da família, o divertimento com o que é possível. Tudo, absolutamente tudo, que somos quando adultos reflete nossos êxitos e medos quando crianças.

Minha filha mais velha costuma dizer que 'tudo é culpa dos pais'. Diz sorrindo, na tagarelice da adolescência. Contudo, se as crianças são caixinhas com massa de modelar, tenho que concordar com suas palavras.

Nada nunca é simples e fácil e para tudo sempre há um jeito e um conserto.

Desejo que a criançada seja feliz. Desejo que os adultos que por elas são responsáveis façam as melhores escolhas. Que as crianças não tenham a sua infância roubada e que possamos ser os fiscais garantidores de que tudo irá bem.

Onde houver trevas, que eu leve a luz

Senhor, fazei-me instrumento de vossa paz.

Onde houver ódio, que eu leve o amor;

Onde houver ofensa, que eu leve o perdão;

Onde houver discórdia, que eu leve a união;

Onde houver dúvida, que eu leve a fé;

Onde houver erro, que eu leve a verdade;

Onde houver desespero, que eu leve a esperança;

Onde houver tristeza, que eu leve a alegria;

Onde houver trevas, que eu leve a luz.

Ó Mestre, fazei que eu procure mais

Consolar, que ser consolado;

compreender, que ser compreendido;

amar, que ser amado.

Pois é dando que se recebe,

é perdoando que se é perdoado,

e é morrendo que se vive para a vida eterna.

São Francisco de Assis

Aprendemos essa oração, em forma de hino da Campanha da Fraternidade, no ano de 1983. Eu e minha turma da 6ª série (hoje 7º ano). Íamos à capela do Colégio Imaculada Conceição para ensaiar os cânticos da missa. Bancos lotados de meninos inquietos.

"Não façam barulho! Se aquietem nos seus lugares" - dizia a irmã superiora. Só durava uns 3 minutos o efeito do 'rela'... Ficávamos feito passarinhos arrulhando o tempo inteiro. Amaury Herculano no órgão e lá íamos nós mais uma vez - canto de entrada, ato penitencial, hino de louvor, ofertório, comunhão e ação de graças.

Essa oração de São Francisco, aprendida aos 10 anos, é uma das mais belas, que sei de cor. É morrendo que se vive para a vida eterna. Morrendo para a mesquinhez, para a pequenez. Fazendo morrer o velho homem para que nasça, no mesmo tronco, alma renovada.

Quando eu cantava desafinada, nos bancos da capela, repetia as palavras e as notas musicais, sem entender quão linda era aquela mensagem escrita por um homem nascido no século XII, na Itália.

Fazei-me instrumento de vossa paz. Fazei que eu seja para meu irmão lembrança da tua presença. Que minhas mãos sejam doadoras. Que meus olhos sejam complacentes.Que eu leve o amor, a esperança, o perdão. Que minhas palavras não sejam minhas pedras de tropeço. Que meu discurso seja condizente com meus atos e que meus atos sejam reflexos da vontade do Pai.

Em nossa cidade há uma capela dedicada a São Francisco. Encerrou-se domingo passado, dia três de outubro, a festa do padroeiro. A capela está inserida numa comunidade pobre e que nove séculos depois ainda testemunha o abismo existente na sociedade de capitais em que vivemos.

Ao aprendermos o hino da Campanha da Fraternidade deveríamos ter sido apresentados também à vida de São Francisco: suas obras, suas ações e palavras."Comece fazendo o que é necessário, depois o que é possível, em breve estarás fazendo o impossível."

Dos bancos da capela para a vida. De nossas casas para o dia-a-dia. Em nossos trabalhos. Para servir a Jesus não é obrigatório que vendamos os bens de nossos pais, nos desfaçamos de tudo como fez Francisco e tantas pessoas que hoje são modelos de virtude que devemos observar, estudar, seguir. Cada um tem um modo de atender a esse chamado. O certo é que atender ao chamado de Jesus é ato que causa, ou causará, inquietação, sempre.

Ó Mestre, fazei que eu procure mais...

10/10/2010

Saudade torrente de paixão

Emoção diferente

Que aniquila a vida da gente

Uma dor que eu não sei de onde vem.

Elizeth Cardoso

http://letras.terra.com.br/elisete-cardoso/280903/

Hoje é domingo. Nesse dia da foto também era. Ìamos para a piscina. Muito protetor solar porque as peles rosinhas, sem proteção, tornavam-se vermelhas muito facilmente.

De bóias no braço para ganhar tempo - já chegavam se jogando na água. Às vezes não dava tempo nem de se molhar no chuveirão.Algazarra. Muitos 'papai', 'mamãe'... Olha isso e olha aquilo. Quero comer. Quero refrigerante. Não quero sair agora, me segura, me solta.

Amanheci com saudades hoje. Um lindo dia ensolarado. Vou para a fazenda, ajeitar minha horta. Acho que gosto de plantar porque descubro os segredos das sementes. O broto, a primeira folha, a flor, o fruto.

Saudade que aniquila a vida da gente... Temos filhos. Na verdade, geramos nossos filhos e um grande ponto final, porque os criamos para o mundo. Desde quando ensinamos a pegar na colher, aparamos suas primeiras quedas, seguramos em suas mãos. Tudo que fazemos vira legado.

Hoje, numa das doze vezes, durante um século, que ocorre a repetição numérica no dia, no mês e no ano, estou com saudades dos nascimentos, dos aniversários, do cheiro de lavanda, das sandálias cor-de-rosa, das bonecas, das mamadeiras. A minha repetição de saudade é todo dia - sendo bastante ter um tempinho para parar e pensar...

Doação

Por que devo partilhar?

Nasci numa família onde nunca passamos fome, nem frio. Tive festas de aniversário, passeios memoráveis. Joguei bola, andei de bicicleta, fui à escola. Conheci meu avô paterno e materno, minha avó materna ainda é viva.

Nunca estive numa guerra, não fui sequestrada, maltrada, molestada. Comecei a trabalhar aos dezesseis anos. Aprendi a ser responsável pelo meu orçamento e entendi que não trouxe nada ao chegar e não levarei nada ao partir.

Tive professoras primárias que me ensinaram mais do que estava escrito no planejamento diário de suas aulas. Religiosas vicentinas me mostraram a face sofrida dos pobres e como, doando tempo e recurso, podemos acender-lhes a centelha da esperança. Fui orientada por um sacerdote que é todo para Deus. Tudo ele fez e faz para a maior glória do Criador. Plantou em meu coração a sede de ser sal e luz.

Constitui família. Marido, filhas. Meu lar, minhas plantinhas, meus livros. Posso me expressar livremente. Frequentar minha igreja. Tenho amigos, companheiros de verdade, fiéis.Posso enxergar, caminhar, ouvir, falar. Aprendi a ler. Estive doente mas recebi a bênção da cura.

Tenho a obrigação de partilhar. Um dia partilho um sorriso, no outro um abraço. No outro divido meu sorvete com aquele menino danado do olho 'pidão'. Dôo as roupas que não me cabem. Dôo meus ouvidos aos lamentos e confissões. Ofereço o dízimo. Um pacote de fralda. Um quilo de feijão. Dôo minhas mãos para um trabalho voluntário.

E faço tão pouco... Portanto, por tanto que recebo, tenho e sou, é que devo partilhar.

Educação

Em tempos de concorrência acirrada pela classificação em concursos, vestibulares, aprovação na entrevista para o novo emprego, graduados, pós-graduados, mestres e doutores apresentam diplomas e certificações que muitas vezes não o qualificam como seres educados.

Os níveis de graduação pressupõem a existência de uma pessoa preparada para lidar com as diversidades e também com as adversidades. É claro que, no geral, há mais pessoas educadas, porém causa estranheza a forma rude e descortês utilizada como padrão em determinadas situações.

Os bancos escolares deveriam servir como reforço de uma educação recebida primariamente no seio da família. A urgência desses nossos dias tem impedido que sejamos mais vigilantes com o que aprendem nossos filhos.

Se por um lado somos mais tolerantes, suportando desobediências e afins, tornamo-nos intolerantes com o tempo e a consequência dos fatos.

Quando eu era criança ouvi muitas vezes a instrução de que "quando um burro fala o outro baixa a orelha". Lição simples para ensinar que cada um tem a sua vez.

Educação não é apenas nível de instrução, conhecimento adquirido. É também molde para polidez, solicitude, atenção. Um adágio popular apregoa que educação vem de berço. Em muitos casos é verdade, porque além da índole vem o exemplo. Mas a educação vem também da escola, do trabalho, da pracinha, do hospital - da convivência e da observação.

Aprendemos a ser educados. Aprendemos todo dia. Mesmo depois de termos deixado os bancos escolares e ainda que não os tenhamos frequentado.

Cobrar mais do sistema de ensino. Orientar como devemos nos portar. Treinar a gentileza como parte da educação. Bom-dia, com licença, respeito à fila e aos mais velhos, ouvir com atenção, cumprir horários.

Tudo isso escrito porque graduação, bom emprego, cabelos arrumados e salto alto não impediram uma senhora de tratar grosseiramente a pessoa que lhe servia. Da cena retirei as palavras polidas dirigidas pela pessoa com menos grau de instrução: bom dia, a senhora, desculpe mas não posso.

Prateleira de cima

Observei hoje ao vir para casa - moro numa ladeira, no pé da serra - um senhor com seus setenta a oitenta anos. Subia com dificuldade, coluna encurvada, seu corpo formando um ângulo agudo. Vinha devagar, como convém à idade.

Fiquei pensando, mais uma vez, em como a natureza é sábia.

Quando crianças temos um corpo flexível, uma disposição que não acaba nunca. Quanto mais obstáculos, melhor. Pulamos, corremos, escorregamos, saltamos num pé só, rolamos. Achamos terrenos regulares um troço muito chato. A muito custo sentamo-nos para ler o livro paradidático da escola. Nossa alma não tem as inquietações filosóficas do mundo, não passou ainda pelo fogo transformador das escolhas do crescimento. A inocência e a despreocupação não lhes dá flexibilidade.

No corpo flexível habita um espírito pequeno, tenro, porém sem a maleabilidade da vida vivida, sofrida, amada, abandonada.

Naquele idoso que encontrei acontecia exatamente o contrário: seu corpo curvado, com a mobilidade comprometida, guardava um espírito ginasta, adaptável, liquefeito. Seus olhos falavam das certezas e das dúvidas de quem sorveu a vida e proporcionou o crescimento ao espírito.

Não devíamos desejar nada que não fosse natural. Cada coisa em seu tempo: menininhas de vestido cor-de-rosa e saias curtinhas; senhoras com a sobriedade que lhes confere o tempo. Rapazes e moças numa diversão sem fim nas suas baladas, gastando a energia em escrever histórias para contar depois. E com isso não afirmo que os idosos devam ficar em cadeiras de balanço. Contudo não corroboro com a meninice de senhores e senhoras que agem como seus netos. Vitalidade e atividade? Sim. Frivolidade e infantilidade é que andam corroendo as estruturas dos adultos do século XXI.

Foi-se o tempo das vovós de cabelo em coque e dos vovôs que só iam até a praça jogar dominó. Viva! Viva! Hoje vão aos bailes, à praia, se exercitam nas academias, viajam. Estão vivos! Que bom que houve essa evolução.

Minha crítica fica para quem esqueceu que a vida passou por si. E quer permanecer um adolescente, extasiado diante da mesma atitude. Não deu e nem quer dá um passo à frente.

Alma e corpo. Flexíveis. Maleáveis. A alma continua crescendo, mesmo quando o corpo se curva e a mão já não alcança mais a prateleira de cima.

Orelhas

Aos 10 anos, crescendo ao redor da orelha.

Tomei poucos banhos de chuva. Certa vez estava na praia, acampando, e caiu uma chuva torrencial, dessas que chamamos por aqui de toró. Minhas orelhas são de abano e a água derramada em seus pingos grossos batiam com força nelas. Não me lembro de ter sentido outro incômodo que não nas minhas orelhas...

Eu corria do mar para a terra, e vice-versa. Meu modelo auricular, aerodinâmico, estilo Dumbo, fazia parte daquele momento de alegria.

Nossos narizes e orelhas seguem crescendo... Na minha família quase todo mundo é orelhudo e narigudo. Como herança de pobre é genética, eis-me aqui, orelhuda!

Por meio delas: cochichos, segredos, histórias, piadas, barulho, silêncio, música, preces, mentiras, verdades, revelações, nascimento e morte, gritos. Por meio delas mostramos um pouco do que somos. Talvez sejam mais ou menos usadas. Podemos ser ótimos ouvintes ou grandes falastrões. O exercício de fazer a alma escutar os desejos alheios (e os seus próprios) desnuda as palavras filtradas pelos ouvidos.

A amizade não sobrevive a orelhas que não escondem ouvidos atentos e disponíveis.

Naquele dia de chuva aprendi que às vezes a dor vem junto com a alegria. Não lembro de imagem que melhor traduza essa afirmação do que a do pássaro que sai do ninho, em seu primeiro vôo.

Tramela

Tramela. Para fechar, para trancar.
A mesma tramela para abrir e libertar.
Fecho a porta, nuvem escura
Abro a janela, dia claro, cheiro de terra.
A mesma tramela
Que prende minha tristeza
Liberta a minha agonia.
Uma tramela na porteira
Uma tramela na cancela
Uma saudade encerrada no peito.
Numa peça de madeira
A poesia da escolha.

Se eu fosse um biguá

Se eu fosse um biguá...

            Meu nome seria Biguá, com b maiúsculo como convém à regra gramatical. O significado do nome traduz um traço físico - mbiguá - pés penugentos.  Pertenceria à pomposa  família dos Phala crocorax brasilianus.

            Provavelmente como ave eu seria como na minha versão humana – a maior de todas. Teria pernas e asas compridas e meu cantar seria bem agudo. Também viveria em bando – necessitando das imperfeições alheias para bem conviver com as minhas.

            Gostaria de peixes e mergulharia um sem-fim de vezes procurando as escamas mais brilhantes para saciar minha fome. Como um pássaro engajado teria grande dificuldade em lidar com a exploração da minha habilidade de exímio pescador – cena insuportável ver meus irmãos de argola no pescoço, na escravidão que só os homens sabem impor sem piedade. Quem não tem piedade é cruel.

            Seria um biguá revoltado caso passasse de pássaro à vara de pescar. Minha cara estamparia a tristeza da resignação, um cenho franzido, cheio de marcas profundas causadas pela impotência de resolver a situação.

            O menor oprimido, como a ave argolada, não tem altivez, caminha de cabeça baixa, cantarola um sonho interno de se ver libertado, de ser libertário. Contudo, o opressor é mais forte, insensível e egoísta – apenas a meta importa.

            O biguá livre é como o pecador absolvido pelo Senhor – tudo é céu e eternidade. O biguá argolado, como os escravos do Faraó – ansiando por nova terra e novo céu.

            Se eu fosse um biguá... Queria ser uma ave completa – livre, linda e louca. Louca não dos meus sentidos, mas das minhas vontades – voar por onde quisesse, pousar onde bem entendesse, pescar quando estivesse com fome e – imprescindível - engolir minha pesca.

            Se eu fosse um biguá, sendo criatura e ave de Deus traria comigo pedaços de muitos céus e campinas bem verdinhas. Não quereria estar no Rio Vermelho, refém de um senhor de olhos puxadinhos – no corpo e na alma – que me pusesse adornos.

            Talvez se eu fosse um biguá eu quisesse ser outra ave – um cancão, uma rolinha, um tetéu, uma asa-branca ou até um guiné (que grita ‘tô fraco’ para esconder sua fortaleza).

            Se eu fosse um biguá argolado, acuado e tristonho, com olhos vazios de alegria e cheinhos de desejos – seria infeliz,  porém com certeza teria do meu lado um amigo passarinho – um beija-flor ou um lourinho – cantando sempre uma pergunta: - e se você fosse gente? Lanço o desafio...

Pensamento

Num só galope

Meu pensamento

Rumando ali, adiante

Fora de mim.

Passam mulher e menino

Cachorro magrinho

Farda e escola.

Não me acompanha

Tem vida e vontade.

Chamo por mim

Meu pensamento não me ouve

Fugindo adiante

A procura do cheiro da infância

Do carro do meu avô

Dos domingos ensolarados

Da pálida beleza das noites escuras – eu sentada na calçada

Pertença alheia que tenta agarrar o que já foi

E, triste, não pode voltar

A ser

A menina da goiaba verde

Da bola no meio da rua

Da missa às sete da manhã

Da inocência, da crença no mundo inteiro

Meu pensamento?

Viola dedilhada

Florzinha no jardim

Meu pai enxugou a minha lágrima

Sou eu que estou comandando a minha vida

No entanto meu pensamento...

Vai e volta

No portão, na esquina, no calçamento de paralelepípedo

No livro de literatura

Rumando ali, adiante

Sinal vermelho. Abriu. Sigo em frente.

Pensamento?

Na festa em que fui do senhor do meu coração.

Eu no mundo

Muitas coisas estão em mim

Anseios, amores

Olhares, quereres

Silêncios e gritos

Estradas e abrigos

Pensamentos, palavras

Digitais, cores

Penumbra e luz

Anjos e tentações

Muitas coisas fora de mim

Olhos e boca - sentimentos

Mãos e braços – cansaços

Vestes – vaidades

Corpo desnudo – paixão

Pernas e pés – caminhadas

Coisas que ousam em mim

Crescer, florescer

Enrubescer

Empalidecer a face

Surpresas

E desatinos

Coisas que pulsam em mim

Sem controle

Encaixotadas e empilhadas

Esparramadas por debaixo da cama

Voando por sobre a casa

Todas as coisas e eu

Num desassossego planejado

Buscando seus lugares

Elas em mim

Eu no mundo.

Confessei o meu amor

No perfil do meu rosto

As marcas das certezas biológicas

E das incertezas impacientes de viver.

Fitando o amanhã indiviso

e pensando entre o desalinho dos meus cabelos

surgem brotos de vontade que não posso controlar.

Revisão de um passado recente

Cronológico, analógico.

No ar a fragrância de notas amadeiradas

Camisa usada, manchada com batom

Das horas em que confessei o meu amor.

Em minhas mãos, sinal do tempo,

Doação e doçura

Rigidez e candura.

Notas musicais, lembranças do desfalecer-me

Na maciez do seu abraço.

Exalo cheiro de lavanda.

No meu corpo solitário

Revela-se a sua presença

Pois que sou toda pensamento

Ilusório

E com meus olhos côncavos

Releio minhas palavras

E com minhas palavras

Reflito minhas palavras

Superfície sem arestas

Não tenho onde esconder-me

Sou eu, no perfil do meu rosto

No meu rosto, sou gosto

Sou tosca e elegante

Sou sua amante, presença constante

Tempo morno, verão

Completa felicidade das flores regadas

Nos vasos esparsos

Disposto no meu quintal

Tenho tantas palavras

- uma grande subtração –

Sua ausência no reflexo que vejo agora.

Sem deixar para depois

Não tenho dúvidas sobre a existência 

do meu ser

Respiro a vida que surge brotada no entardecer

Por vezes segregada no desmanchar dos raios no duro asfalto

Flores no vaso - sorriem com seu odor

Enfeitam minha casa

Perfumam minhas memórias

Parcas em dias corridos

Abundantes na preguiça quente da primavera.

Quero ainda poder compartilhar mais de mim

Com aqueles que mais amo.

Sem deixar para depois

Projeto para agora

Depois posso viajar e quem saberá o destino final?

No caminho sigo em frente e adiante

Porque não posso andar sobre os meus passos

E atrás de mim vem um fogo empurrado pelo vento.

Descanso no remanso ao lado

E antevejo a felicidade

Do encontro adiante. 

Rio e mar. Complementares.

Ora sou seixo, ora leito das águas

Ainda ontem passei por grosso tronco

Que derrubei quando fui ventania.

Sou criatura. Ser.

Sei do que sou feita

E dessa matéria transbordo

Bordo. Linhas e cores.

À bordo. Popa e proa, à deriva.

Ser barco e mar

Tempestade e calmaria

Sinônimo para educação

Antônimo de águas paradas

Ouço essas letras:

Falam de mim?

Escondi meus segredos e não lembro onde.

Poderia me ajudar pequeno beija-flor?

E sigo no jardim,

De flor em flor

Nas rosas, nos espinhos

Esqueço se procuro ou se encontro respostas

Para o brilho que há dentro de mim.

Flor da noite

Ao longe, sinto, vem a quentura do sol
Disso falam as estrelas
Nessa hora de semiescuridão
Quando latejam nossas meninices
Poesia das horas
Derramadas por entre meus cabelos
Flor da noite
Flor do campo
(Não cabem mais seus desenhos de plástico)
Hoje só aguento a vida
E nada mais que não a revele
Então me alegro.
Os vagalumes escondidos
As pequenas formigas sobre o bolo, na mesa
Há ainda as folhas do meu pé de acácia
Farfalhando. Nesse balanço me contam os mistérios e segredos do seu imponente silêncio.
O fascínio das pequenas coisas
Abre meu coração em pétalas
Já sinto a quentura do sol
Lambiscando meus pés descansados na cama.

Somos iguais e diferentes

Somos iguais e diferentes.

Desejos, arrependimentos, sonhos, anseios, frustrações, decepções, amores, experiências, incertezas, decisões, dores, realizações, esperas e procuras – detalhes da trajetória que traçamos. Somos tanto e nada. Vivemos tanto e tão pouco. Somos novos e velhos – já nascemos morrendo, e nisso reside a poesia da nossa vida.

Não consigo acompanhar meus pensamentos que transitam rapidamente. Idéias sem expressão escrita, rápidas como a velocidade da luz.

Saudades da inocência da minha infância, do desejo de mudar o mundo - da minha adolescência. Duro despertar descobrir que o ditado ‘querer é poder’ num discurso que não seja benevolente, nem sempre, ou quase nunca, se aplica... E quanto mais vivemos mais descobrimos pessoas boas (e más), amigos de fé, amores d’alma e umas espécimes que é melhor nem classificar.

Somos iguais e diferentes, e ainda assim fica sempre a incerteza de ter agido certo, de ter falado o necessário, de ter ponderado a vida. Pontuações e pontos de vista, mistérios e segredos desvendados, aprendizagem e partilha da amizade.

O que queremos e para onde vamos? O que somos e o que fazemos para melhorar?

Vãs palavras, vis acertos, erros legais.

Somos iguais e diferentes: na cor, na raça, no credo, na missão.

Pequenos como uma flor, imensos como o mar – dependendo de uma atitude apenas para nos classificar. Rosas, margaridas, mandacarus e favelas. Rios, riachos, lagoas e cachoeiras. Flor e mar. Água verde. Água azul. Calmaria e bonança. Tempestade.

Tanto a dizer, contudo nada, além disto, sai da caneta.

Repleta de pensamentos e vazia de palavras.

Rico. Pobre.

O rico e o pobre. Extremos de uma situação social. Via de regra é o que nos vem à mente: convenção da estratificação que aprendemos bem cedo na pirâmide que fatia e delimita a população nas faixas sócio-econômicas.

Contudo há muito mais possibilidades no escopo dessas duas palavras.

Há ricos avaros. Porém não nos enganemos, pois há também pobres avaros. Ambos com pequenez de horizontes e de espírito. Suas almas estagnadas não anseiam pelo encontro e pelo crescimento que somente a partilha proporciona.

Há ricos generosos. Doam seu tempo, seus recursos, olham os necessitados e reconhecem-se capazes de minimizar as carências. Há pobres generosos. Partilha de espírito, às vezes, pois não há mais nada que possam dividir.

Pobre e rico são adjetivos. São variáveis. Até em sua classificação morfológica. Assim também acredito que Deus não considere essa questão fechada.

A parábola contada por Jesus (narrada por São Lucas, no capítulo 16 - http://www.paulinas.org.br/diafeliz/evangelho.aspx ) não encerra a questão com a afirmação simples de que os abastados estarão condenados à exclusão do seu reino. Muito mais que punição, a intenção de Jesus foi e é de alertar aqueles que não sabem e ainda não puderam aprender a dividir as bênçãos e os dons.

Não é o castigo o centro da leitura. Nem o centro da missão de Jesus.

O cerne da questão é a riqueza de quando nos tornamos pobres. Esvaziados e repletos.

O rico em posses de bens materiais também é filho de Deus. E, à mesa, o Pai também espera ansioso por aquele filho querido que compreendeu a riqueza como meio de proporcionar conquistas coletivas, que assimilou a graça da partilha e chega ao banquete despojado do antigo, revestido de um novo homem, com um coração humilde de criatura.

O Deus de misericórdia antes deseja não perder nenhuma das suas criaturas. Não as ignora. Mas é preciso agir para que a mesquinhez e a avareza não sejam nossa pedra de tropeço. Que a inveja ou a ambição construam muros ao nosso redor. Precisamos compreender a riqueza - voluntariado, partilha, entrega. Deixar de lado a pobreza dos pequenos atos. Também precisamos ser pobres, despojados da vaidade do ter. Tornar nosso espírito rico, engendrador, construtor de pontes.

Olhos no espelho

Quando vejo os meus olhos no espelho
Posso ver muito mais que meu reflexo
Vejo porquinhos tomando mamadeira
E colos que me seguravam para contar-me histórias
Sinto o cheiro de doce de goiaba caseiro
E os risos de minhas festas de aniversário
Bolinhas de miolo de pão francês
E um casaco quentinho nas tardes de inverno
Posso enxergar todas as dobrinhas do corpo gordinho e rosado do meu irmão
Percebo que os passeios dominicais com os meus pais fizeram a minha infância
mais criança.
Consigo escutar as gargalhadas das minhas amigas, as longas tardes em que
pudemos conversar e confessar nossos segredos juvenis, os sorvetes e as macaúbas,
o cheiro das festas natalinas que me faziam tão feliz.
Ouço os cânticos e as orações dos encontros pastorais, a presença de um Jesus
adolescente numa quadra de esportes colegial.
Recordo a inquietação ansiosa da primeira paixão e a dor de descobrir que
nem sempre o outro queria o meu bem.
Vejo soluços de saudade nas minhas retinas, adeus a pessoas tão queridas
que partiram para amar em outro lugar.
Cerro minhas pálpebras para sentir, como na primeira vez, os lábios do amor
a me tocar - alma que a minha aguardava.
Posso ver o tornar-me mãe - tradução da minha entrega à vida.
Quando vejo os meus olhos no espelho
Verdes, serenos, agitados, marcados pelo tempo
- nestas linhas é que escrevi quem sou
Com letras e músicas
Encontros e partidas
Amigos e poemas
Lágrimas e abraços
Perfumes e violão
Olho-me e vejo muitas de mim
Não sobrepostas contudo
Frente e costas, verso e anverso
Caleidoscópio, carneirinhos,
Doces, brinquedinhos
Chinela velha, uma fralda, um cachorrinho
Posso ver que procuro a vida eterna
A cura para as pinturas de tardes gris
- muitas rosas pequenas e vasos de jasmins.

Antigamente

A Sorveteria Caboré, do português. E dona Quitéria, fingindo que era braba. Seus picolés de palito, o sorvete de casquinha. Para os jovens de agora, hoje no local da sorveteria funciona uma padaria, que segundo informações, pois ainda não experimentei, tem um delicioso pão italiano (em frente a Narciso Maia).

A Festa do Comércio. O Parque de Diversões Lira, o mais novo LP de Roberto Carlos tocando sem parar. As barraquinhas de bingo, as roletas, maçã do amor (eu não gostava). O palco com as atrações artísticas - montado defronte do Hotel Magestic, vendiam-se até mesas, ao ar livre, reservadas com antecipação.

Os jogos escolares com participação dos alunos da região. Ir torcer para meu time de handball feminino, do Colégio Imaculada, que raramente ganhava. Jogos lá no Centro de Esportes do São Cristóvão. Levar uns trocadinhos para comprar uma laranja, cuja casca era tirada por uma maquininha que girava e a transformava num longo fio.

Ficar ansiando pelo mês de setembro. Desfilar no dia sete e no dia onze, sob um sol de lascar o cano! A concentração antes da 'passarela' na Avenida Antônio Japiassu. A satisfação de passar pelo palanque onde se encontravam as autoridades.

Eu (Branca de Neve) e os Sete Anões

Missa na Matriz do Livramento no mês de maio. Igreja lotada, todo mundo de farda. Era permitido ir, nesse dia, sem o fardamento à escola. As peças ficavam em casa, para serem lavadas e passadas. Afinal precisávamos estar impecáveis e indomáveis no banco da Igreja, à noite.

Contar e ouvir histórias mentirosas numa roda de amigos e ficar com medo de escovar os dentes e ir dormir. Assegurar no próximo encontro, se houvesse um novato, que o fato escabroso tinha de fato ocorrido.

Ir ao Cruzeiro. Hoje Cruzeiro Velho. Não havia calçamento. A aventura era somente ir até lá, olhar a cidade, que ainda não subia as ladeiras das serras, e voltar.

Supermercado Servebem com suas bolsas de papel e máquinas registradoras. Ficava toda imponente quando me mandavam às compras. Tinha um bolinho de goma, acho que o nome era Amidomil. Derretia na boca. Outro dia comprei um pacotinho no supermercado... Nada da magia de que recordava!

Ir olhar as novidades da Box Pop. As coisas lindinhas que dona Neusa vendia na Miscelânea. Comprar tecido para a roupa de final de ano nas Nações Unidas. Lanchar na Centro Lanches. Comprar novos pares de sapato na Sapataria Chic, onde deu no pé, dá no preço! Perguntar quanto custa um quilo de prego no Armazém Baiaca. Eu ia com meu pai na Gecacil, onde hoje funciona o Centromed de doutor Paulo Rabello Filho. Papelaria, na COPRIL e na Prima. Remédio? Na farmácia de seu Valdir, no beco de Joinha - que por sinal fazia (e ainda faz) a alegria da criançada com fogos de artifício nas festas juninas, no seu bazar Caramuru.

Lembranças. Essas para serem partilhadas com meus contemporâneos.

Aos mais novos mostram-se as palavras.
A poesia das palavras só se revela para os irmanados por quaisquer pedacinhos dessas memórias. Um retrato do meu passado. Um pedaço substancial do que me tornei.

Fazendo um trocadilho. Poesia e biscoito. Havia muita poesia nessa época e eu a escrevia vivendo. E o biscoito que fazia sucesso na época era o que vinha numa caixinha branca com o nome "biscoitos sortidos". Sem recheio. Biscoito de leite. Biscoito de chocolate. Biscoito Champagne. Só mudavam de forma. Eram a poesia que o biscoito tipo maria não tinha!