Todo sábado ganho flores. Minha mãe compra umas hastes de angélica - perfumadas, branquinhas. Quase sempre vêm acompanhadas (pasmem com a redundância) de carinho de mãe - acho que receberam esse nome por serem abundantes e delicadas. Na minha casa ocorrem umas coisas engraçadas: no dia das mães, a minha MÃE me dá presentes!
Aqui no meu jardim, tem rosas cor-de-rosa escuro, cor-de-rosa claro, amarela, vermelha, tem beijo e beijo dobrado, tem lírio de São José e no sítio eu tenho um jasmineiro.
Descobri, encantada, que coentro, pimentão, tomate, berinjela, quiabo, maracujá, laranja e jambo, já foram flores! Elas já se escondem na pequena semente, espreitam a terra contando o segredo do seu florescer.
O mistério da presença ausente pode ser visto num ramalhete: o amante para a amada, o pedido de desculpas com olhos multicores, o desejo desvelado na maciez, o pedido silencioso e humilde do botão depositado aos pés da cruz.
No livro O Amor que Acende a Lua, Rubem Alves escreve: "Numa coroa todas as flores deixam de ser flores. Elas não mais dizem o que diziam. Não mais são o que eram. Amarradas, contra a vontade, num anel artificial, do qual pendem fitas roxas com palavras douradas".
Deixam de ser, seguem como o corpo que ali jaz, sem vida.
Penso que talvez tenham sido escolhidas para acompanhar a mudança daquela matéria. Chegam fulgurantes ao outro lado, ornando o espírito. Não podem, tão lindas e coloridas, findarem aprisionadas e distantes da missão a que vieram.
Dentro dos meus livros há muitas flores secas, lembranças de mãozinhas que ofertaram-nas repletas de amor e inocência.
